Je déambule en Tavira.
M’engouffre dans un point de fuite,
passe sur un pont,
fixe des mouvements d’eau,
de gens, de ce qui pourrait bouger.
Mon ombre sur l’eau.

Et maintenant, tout ceci,
immobile.
Éternellement rien de Tavira.
J’y étais et n’en reste que de l’immobile rien.
Du néant glacé.

Tavira, existes-tu ou
t’ai-je inventé?
Six points de vue ou vingt-cinq
mille, qu’importe, Tavira,
je ne t’aurais pas saisie,
tu n’existes que dans ma tête,
tu es, pourtant.

Tavira

Écriture Écrits, Perso, Photos, Portugal, tavira